domingo, 24 de abril de 2011

I.


 CERRADURA

 
Dale al play y espera a que empiece este 
 
Drama en tres actos 
y setecientos millones de píxeles en movimiento


ACTO PRIMERO


                    Píxel 1º: al principio fue un punto
                    Píxel 2º: tráfico inconexo de ideas y noches que cortan
                    como un cordón umbilical
                    Píxel 3º: medio día encerrado en una garganta analógica
                                                .                           
                                              .
                                              .
                    Píxel 7.895º: gimen los dedos digitales trazando sílabas 
                    Píxel 7.896º: al callar, se incendian los pechos y las 
                    caderas desbocan caballos de Troya
                                                .                           
                                              .
                                              .
                    Píxel 3.000.304º: afloja el cinturón que cubre tu frente
                    Píxel 3.000.305º: quema, escarcha electrónica
                    Píxel 3.000.306º: aumenta el metal y finge la herida
                    Píxel 3.000.307º: despierta la boca, atraganta cada
                     cuerpo sin importar el tamaño del silencio.

(Telón rápido)

FIN DEL ACTO PRIMERO

 
(fotos y texto Miguel Rual) 

martes, 19 de abril de 2011

PURGATORIO



QUIEN PODRÍA LA ENORME DIGNIDAD DEL
DESIERTO DE ATACAMA COMO UN PÁJARO
SE ELEVA SOBRE LOS CIELOS APENAS
EMPUJADOS POR EL VIENTO

                                                                Raúl Zurita



Soy un desierto. Soy el desierto más árido de este planeta. Soy el desierto estéril y el único insecto que lo sobrevuela, porque los pájaros se cuecen en pleno vuelo, con cada gota, de mi sudor. Soy el salar, soy saliva del Atacama y en mi piel se acumula la sal que excretan mis poros. Soy lo que una vez fue lecho marino y lo que hoy son 300 años sin lluvia. Soy ese agua que no cae pero se acumula en las células de un cactus y solo florecerá una noche. Esa noche en que mi voz se incendie y estalle en una aurora polaris desértica, yerma como la estepa, como mis palabras, que son arena en la garganta...


Prefiero engullir ese espejismo,
comer arena hasta escupir sangre.

Ryu Murakami

lunes, 18 de abril de 2011

HOWL


                                                                                  Jazz killed itself
                                           don't let poetry kill itself
                                                                                                     
                                                                                                     Jack Kerouac


                                           Don't use the telephone.
                    People are never ready to answer it.
                                                                 Use poetry.

                                                                                                     Jack Kerouac


Con "H" de Aullido entran Ginsberg y sus angelheaded hipsters. Yo salgo a la calle con un libro abierto entre las piernas, torso indígena, mente indígena aboliendo la civilización electrónica en un click: Publicar entrada y listo, p-í-x-e-l-e-s terroristas que atraviesan como Rayos-X tus estructuras anatómicas, el hueso brilla, y te observan desde tu nuca, como cuando un gusano de seda muerde el cráneo de piedra de un dios azteca. Con "H" de Aullido, de Hiroshima Nagasaki y Fukushima, haiku triste de un marzo gris, que amputa las patas de la garza, cauteriza la herida el horno que quema el cadáver. Con "H" de Melchy, Yax-Kin Melchy:  

Sembraremos selvas, 
que crezcan salvajes, 
encontrarán su propio orden

Nosotros somos las selvas, juventud febril y eterna, la más efímera de las existencias, sembraremos selvas que luchen, que busquen un Sol Verde y necesario. Poesía joven, eco cacofónico, poesía, sin más.

domingo, 17 de abril de 2011

THE CHUNK CALLED POETRY

veces
es mejor
no decir nada 
que mentir a la noche
porque yo no escribo poemas
los recuerdo de vidas pasadas y eso
que no creo en la reencarnación ni en la vida
eterna y tampoco en el juicio final porque sé que yo
como tú, acabaré siendo lo que soy lo que fui lo que seré:
parte del ciclo en que unos átomos se vuelven sangre y pensamiento


ANOTHER REVOLVING TRIANGLE 
SIMBOLIZES INCESTUOUS NATURE
BEFORE OUR YEARNINGS

Keith Haring



A Vehicle of the Way (Wen Yi Tsai Tao)

And the way is as long as the mind is deep, comprising not only the personal "mind-system", but the huge memory storehouse of the "universal mind" in which "discriminations, desires, attachments and deeds" have been collecting "since beginningless time" and which "like a magician" ... causes phantom things and people to appear and move about. (Lankavatara-Sutra, 60, B, 300)

-Quoted from Preamble to
Towards a New American Poetics



FIND ANOTHER TRIANGLE
BEFORE OUR YIELDS
SILENCE

 Keith Haring 


EPÍLOGO

Hoy lanceamos este animal imaginario
que correteaba por el color blanco

                                              Raúl Zurita


Bus de regreso a Atacama


Mi mundo en una silla de ruedas
el metal no duele si no quema
si no sientes las piernas
el martirio de los metales
comenzó en un autobús
terriblemente anónimo
insonoro
sobre unos raíles
encajados en una cinta
de Moebius


el silencio

desaparece

con la carne

                       Luna Miguel

Fondo blanco, neutro, color diente para hacer sangrar lo que arde entre la frente y el occipital. Yo también tengo un pájaro, Bukowski, pero el mío es un abejaruco carmesí que vive en la cisura entre mis dos hemisferios cerebrales. En mi garganta tengo un pozo de petróleo en constante combustión por donde arden tráquea y esófago. El pensamiento es un emético y la poesía puro vómito, baba de Panero:

yo que todo lo prostituí, aún puedo
prostituir mi muerte y hacer
de mi cadáver el último poema.



Porque ya soy humus onírico y el símbolo del infinito nunca existió, por eso me tatúo seis letras y una tilde en la muñeca derecha, porque soy zurdo y no creo en la palabra si no corta o acelera un latido o un labio o unas manos...


cuerpos que se agarran de las dudas
para no caer.
                                 Cristian Alcaraz